A diferencia de las viviendas en los países del ventajosamente llamado "Primer mundo", he notado que en mi país, la mayoría de las casas, no tienen sótano. Siempre me he preguntado por qué; probablemente la razón sea que ya no estamos de humor para más sepulturas, para más recovecos clandestinos que nos recuerden, ante la mínima provocación, que somos una región hundida, de caso cerrado, históricamente enterrada. No tenemos sótanos porque no queremos más obscuridad, mucho menos añoramos más humedad, miseria putrefacta y marginación; o tal vez, en última instancia, no tenemos sótanos, puesto que hemos acumulado ya varias reencarnaciones a varios metros bajo tierra, agusanados y sin mayor pulcritud que la que nos otorga nuestra conciencia lumpen. ¿Sótanos?, inconcebible construirlos, mejor dicho, cavarlos; imposible planearlos en nuestra comarca, aunque somos expertos en ello: en todo lo que concierne al subsuelo, especialistas en lo que está prohibido mirar. No se puede escarbar más en donde las moradas son ya una tumba. —LMQF

Ruidos como de perros ladrándole al fantasma de la incertidumbre un fantasma tan real cayendo gota a gota ruido de sirenas de policía y de ambulancias La tragedia y sus brotes minuto a minuto en un mundo que se consume y se desvanece como hilachas coyas El destino es siempre una pared que no puede decirse por sí sola y los tatuajes están aquí para ser rozados por el viento como cuentos que viajan a un lugar perdido en busca de su tesoro más preciado para acallar a ese perro calidoscópico que nunca encontrará nada en la Nada inaudita del pensamiento porque todo se queda allí como estrellas amarillas explotando sin cesar hasta que una mano mueve el papel y dibuja vacíos y dibuja átomos y dibuja lo que piensa el caníbal de la civilización para que deje de amaestrar al triste sobre abstracciones de peste y yertas selvas de abatimiento